Escupiendo el asado

Friday, December 27, 2013

4 mujeres

Tengo que decirlo, aunque muchos ya lo saben. Este blog ha sido un registro de mi pelotudez mental del pasado, un testimonio del pasaje de mis veintipocos hasta mis veintimuchos. Un testimonio de pelotudez veinteañera. Pero por encima de todo, este blog, como todo en mi vida, fue sobre mujeres. 4 para ser exacto: E, F, F2 y P. Cada una más hija de puta que la otra, y, a su modo, más adorables que la puta que las parió. Las amé y las amo. Me hicieron sentir un flor de pelotudo en su momento, todas, pero por sobre todas las cosas me hicieron sentir vivo. Me dieron inspiración para escribir sobre casi todas las mierdas que escribí tanto en este blog como en otros lugares. Me hicieron ser lo que soy, algo que todavía no puedo definir con exactitud -pero suena bien y lo tengo que decir porque es verdad- pero es lo que hay. O sea, me cuesta definir que tiene de bueno o malo ser yo, hubiese deseado que todo saliese bien con cualquiera de ustedes, y mandar la escritura al diablo. Cagarme en todo, comprar once enanos de jardín, tatuarles tu nombre en sus antebracitos. Hacerles hijos, convertirlos en futbolistas de Independiente, volver a primera, representarlos, llenarme de guita, la felicidad misma compartida con todas ustedes. Salud, dinero y amor. Pero jamás lo entenderían. Esto va más allá del fútbol y de la música, más allá de la vida y los enanos tatuados. Hay algo en ustedes que me hicieron ser yo, y que jamás voy a encontrar en nadie más. Adoro la amargura que depositaron en mi alma, el desafío de la infelicidad, de la B nacional, de saber que todo es imposible, como una broma asesina. Las adoro a ustedes, porque fueron perfectas para mí, totalmente imbatibles. imposibles, irrompibles, inquebrantables, perfectas... mujeres así dan ganas de quemarlas vivas, acusarlas de brujería sin juicio previo. Eternas y geniales. Sí señor, tienen que arder en el pedestal más alto de la barbarie, donde todos puedan verlas, donde sus siluetas envueltas en llamas queden impregnadas en la retina de todo aquel pajero curioso que no entiende un carajo de la vida. “Eso es una mujer” lo digo y lo repito, y estoy orgulloso de que cada letra de sus nombres aún sigan ardiendo en mi corazón, porque fueron y serán el combustible que alimenta a este pelotudo -y como yo a tantos otros- que insiste en el noble arte de convertir sentimientos en palabras. Las amo y las amaré hasta el día que espire mi última bocanada de aliento. Y me cago en la concha puta del calor que hace.

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Friday, June 07, 2013

Me voy a la B (aunque puede ser que en una de esas no...)

Es así, la reconcha de su puta madre loco. Estoy recaliente y tengo ganas de matar y matarme. Pero muerte real, muerte sin retroceso, muerte sin devolución. Matar y morir. Con el profundo e inaguantable dolor de un padre de Cromañon, con el filo de un inquebrantable puñal que lacera el cuerpo de Carolina Alo por 113° vez... Eso es irse a B (y aún sin haberse concretado el trágico desenlace...). El fútbol -22 culofáciles corriendo alrededor de un balón Tango AFA 12- es ese deporte que siempre me empeño en comparar con la vida, pero en éste paralelismo futbol/vida la táctica y la estrategia se pueden ir a la concha de la lora cuando un plantel de profesionales se dejan ortear a pedido de su hinchada. Es la racinguinización de la vida, que ya alcanzó a otras hinchadas como la de River y la del propio rojo. Y entonces resulta que la vida es una mierda. ¿Que sería del fútbol sin el hincha (de Racing)? La quimera de un deporte hermoso, una justa deportiva sin igual, una cabalgata de Gillette en tus encías, sexo sin preservativo... pura ambrosía. Entonces no puedo evitar recordar al enfermo mental que decía“no hay nada más sano que el jugador de fútbol...” y “la pelota no se mancha”. Solo lo recuerdo. Cómo también recuerdo que se comió la garompa del negro Charles aunque no debutó con un pibe. Cómo también recuerdo -¿para qué carajos te ponés a recordar?- a mi viejo llevándome al estadio de la doble visera por primera vez a los 7 años, señalándome a Bochini, comparándolo con Charles Chaplin, y luego ir al videoclub a alquilar algo de Chaplin porque ¿cómo carajos iba yo a saber quien era Chaplin a los 7 años? Y no quiero seguir anecdoteandola porque no soy Fontanarrosa, no soy Sacheri, y no te voy a hacer llorar con estas historias pelotudas de gente que se está comiendo terrible pijazo con esto de irse a la B.

PD: si nos salvamos, salgo a correr desnudo (embriagadísimo, y no solo de felicidad) en lugar y horario a confirmar. Promesa.

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Monday, December 03, 2012

Top 10: Canciones de 2012

Cuando se llega a este momento del año, en que hay que hacer balances de lo “mejor y lo peor”, es una situación extremadamente difícil si no existe nada que realmente valga la pena destacar. Es como ir a un matadero para elegir a dedo un lechón para las fiestas, y no hay ningún porcino que sobresalga por encima de los demás: todos tienen cuatro patas, huelen mal y seguramente a la parrilla saben mejor. Así y todo, se hace lo que se puede.

10_ First Of My Kind (Miles Kane): compositores ingleses sub-30 extraordinariamente talentosos no abundan. Miles Kane es junto a Alex Turner el heredero del legado histórico del rock británico de guitarras cuya finalidad es desaparecer inexorablemente. Una lástima.

9_ Teenage Icon (The Vaccines): esta banda me parece una de las más terriblemente infladas por la prensa británica, su álbum debut no me despertó ningún interés. Sin embargo, en vivo (aparentemente) suenan de puta madre, y ojo con este tema que tiene uno de solos de guitarra más lindos del año.

8_ Choose To Play (Redd Kross): la banda de los hermanos McDonald fue una de las preferidas de Kurt Cobain hasta que se volvieron “comerciales”. Luego de una pausa de 15 años volvieron con todas las pilas, con un álbum que pasó injustamente desapercibido. Como sonarían los Beatles si la beatlemanía se hubiera desatado en 2012? Dale play

7_ Now (Matt & Kim): últimamente abundan los dúos formados por chico-chica, y no están para nada mal. Acá no hay guitarras eléctricas, ajjj, instrumentos anquilosados del pasado. Querés rock? Batería, caja de ritmos, teclado, sintetizadores, con eso alcanza.

6_ Anything We Want (Fiona Apple): ella es la típica artista que solo hace las cosas cuando se le antoja. Si tiene ganas graba un disco, si tiene ganas sale de gira, y si se le enferma el perro manda todo a la mierda y cancela su visita a sudamérica. Ella es así, y por suerte no pierde el tacto para componer genialidades como éstas...

5_ Push And Shove (No Doubt+Busy Signal+Major Lazer): esto es un autentico quilombo de fusiones de estilos musicales; ska, dub, reggae, hip hop, electro house y lo que se te ocurra. Debería ser una mierda, pero salió bastante bien. En palabras de Tony Kanal “es la Rapsodia Bohemia de No Doubt”. No exagera.

4_ It's Only Life (The Shins): James Mercer se quedó solo, sin sus compañeros de banda de toda la vida, y sin embargo todo le chupó un huevo; creó su propio sello discográfico a través del cual grabó y editó un disco nuevo, y el resultado es fantástico. En esta canción Mercer se inspira en la naturaleza dual de la vida, en esa convivencia entre lo bello y lo grotesco, pero fundamentalmente en el amor. Clásico inoxidable.

3_ Born To Die (Lana Del Rey): debería odiarla pero la adoro. Ella se cree que es Nancy Sinatra en una película contracultural de motoqueros de la década del 60 protagonizada por Peter Fonda. Tiene una voz muy parecida a la de Nancy, y si bien hace agua en casi todas las letra de su álbum debut, a mi me convenció. El pop barroco y el trip hop nunca se fusionaron tan bien.

2_ Under The Westway (Blur): para mí, y de esto no tengo dudas, Damon Albarn es -junto a Richard Ashcroft- el compositor inglés mas groso que existe. Siempre que arriesga gana, todo lo que toca se convierte en oro. Se junta con su vieja banda para hacer unos morlacos y grabar un par de temas nuevos, y lo que debería ser un trámite se transforma en la mejor composición de Blur en toda su discografía.

1_ Inhaler (Foals): este tema divide las aguas entre los fans de Foals, por un lado hasta el minuto 1:55 es la típica composición de la banda, de estructura y ritmo complejo pero bastante pegadiza, aunque a partir de allí... un rapto inexplicable de furia grunge se apodera de la escena, con un Phillippakis gritando “Space” como un lunático. Es un poco chocante, pero no le resta nada a la canción, sino todo lo contrario. Y si no me equivoco, Foals se convierte en la primera banda que se lleva 2 veces el “número 1” en mi top ten de canciones del año (que honor!)

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Friday, September 14, 2012

I'm one

No creo en Dios, pero hay otras fuerzas. Componentes elementales que, mezclados en vaya a saber que proporciones, provocan efectos devastadoramente negativos. Lugares comunes, situaciones poco favorables, una química aletargada que se traduce en alquimia primitiva y te juega malas pasadas. La vida es simple, pero todo lo que la rodea la complica (como el fútbol). Son esas fuerzas que el hombre no logra gobernar, fuerzas que conducen hacia la autodestrucción, que te cagan en momentos donde no hay lugar para el error. Una vez que domaste a Dios, una vez que lograste bajar del pedestal toda la omnipotencia del supuesto creador, causa y efecto, crimen y castigo, la ley y el orden UVE, todo adquiere un nuevo significado y solo te queda lidiar con esas putas fuerzas irracionales. Cuando todas esas fuerzas confabulan en tu contra, es la misma puta sensación de fracaso que año a año se renueva, y que golpea con más virulencia que la concha de su madre. Entonces tu corazón se marchita, la tristeza te invade, la soledad penetra ese mundo prefabricado que tanto tardaste en construir y que inexorablemente se derrumba. Pero aún sigo siendo vos. Eso soy yo.

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Saturday, September 08, 2012

IndieHearts Mag #9

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Wednesday, July 04, 2012

Ya no escribo sobre mujeres


Hace un par de días tuve un momento revelador: estaba situado en un bar literario, un escenario, un micrófono abierto, gente leyendo poesía y yo, sentado, tomando birra y pensando “yo escribía cosas copadas, yo era un poeta, y no era tan malo” a continuación intenté escribir algunas líneas sobre una servilleta, fue al pedo, no me salió nada ¿que carajo pasa? Inmediatamente lo entendí: ya no escribo sobre mujeres. La mujer es la fuente universal de inspiración para el alma de un hombre sensible y heterosexual, sobre todo la mujer que está fuerte, con buen orto, gomas, piernas, todo en su lugar, en sus proporciones adecuadas. Bah, una musa. Básicamente sobre eso escribí durante más de 6 años en este blog: mujeres que me rompieron la cabeza, el alma, el corazón, el culo... musas. El 80% del contenido de este blog estuvo dedicado a 2 o 3 musas que llenaron mi vida de infelicidad y alegría en partes absolutamente asimétricas. Por ellas me quise matar, me ahogué en alcohol, escuché la música más depresiva del mundo, me ahogué en alcohol, lloré con comedias románticas, me ahogué en alcohol y paralelamente en una madrugada cualquiera (como esta) me ponía a escribir la primer boludez que se me cruzaba por la mente, bajo los efectos embriagadores que las musas provocaban en mi. El resultado era pura mierda pero de buena calidad, lo suficiente como para decorar una servilleta con palabras bonitas y engañar a una audiencia sedienta por leer el nuevo material del pelotudo sufrido ese que ya no soy. Ahora soy un pelotudo incapaz de enhebrar tres metáforas decentes sobre senos, nalgas, clavículas, cuello, tobillos y la parte de atrás de las rodillas femeninas que me encantan. Cada vez que intento escribir sobre el cuerpo femenino me siento como un asesino serial, desmembrando las partes que me interesan del cuerpo y acumulándolas en una bolsa de residuo, esperando el momento en que la musa deposite toda su aura creativa sobre mí, momento que jamás llega, las partes se descomponen y el olor a podrido me aleja de la intención inicial. No creo que se me hayan acabado las musas: mientras existan los culos y las tetas la poesía, la alta poesía, jamás morirá. El problema es que “mis” musas se fueron de gira, y se llevaron consigo sus culos y sus tetas, y ahora necesito que me devuelvan sus culos y sus tetas para poder embriagarme en las mieles de la poética más excelsa.

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indieHearts Mag #8

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Saturday, May 19, 2012

Station to Station

Mi vida es como una discografía de un artista prolífico: es extensa en su brevedad, inmediata, con subidas y bajadas pronunciadas, y principalmente con escasos pero cruciales momentos de transición. Ahora estoy en uno de esos momentos, donde uno es conciente que esta dejando algo atrás para pasar a otra cosa, sacrificando parte de lo que te permitió ser lo que carajos sea que sos , para alcanzar algo que no tenés ni la más puta idea de lo que puede llegar a ser. Pero está claro que hay que hacerlo para poder seguir adelante. Estoy en un momento muy Station to Station usando un paralelismo con la discografía de Bowie, o Electronic Sound para el que prefiera a Harrison. Te estás despegando de tu origen, haciendo cosas que carecen de sentido, lanzándote al precipicio sin paracaídas, fabricando basura inexplicable que solo podrá ser legitimada en un futuro, siempre y cuando ese futuro se llame All Things Must Pass. Pero tampoco necesito tanto, All things... es demasiado excesivo, demasiado sublime. Quizás con un Cloud Nine me conformo, no pido mucho. Necesito llegar a eso, para que toda esta mierda actual pueda catalogarla en el futuro como un “momento de transición”.

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