Morabelia

Estoy viendo un árbol de moras (¿una morera?), ramas largas, colores, frutos por doquier, si la primavera es florecer, desvirgar es el acto de cubrir con un manto de otoño el colorido primaveral del paisaje que te tapa el árbol. Unos pibes se trepan a él, se comen los frutos, se manchan sus manos y sus bocas, se cuelgan y balancean como acrobatas chinos del tercer mundo, improbos medallistas olímpicos espantados por la escoba de una vieja amenazante, ícono de lo que una mujer "Sex and the city" acabará siendo en su ocaso. Belleza inconmensurable. Arboles viejos, calles rotas, olor a barrio, claustrofobia, perros abandonados... paisajes tatuados en tu retina. Marcas de agua en un documento de word 97 (sin licencia oficial). En un día de mierda, un zapping vertiginoso se detiene en el canal de los placeres culposos: todos llevamos un "malevo" adentro.

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