Me voy a la B (aunque puede ser que en una de esas no...)

Es así, la reconcha de su puta madre loco. Estoy recaliente y tengo ganas de matar y matarme. Pero muerte real, muerte sin retroceso, muerte sin devolución. Matar y morir. Con el profundo e inaguantable dolor de un padre de Cromañon, con el filo de un inquebrantable puñal que lacera el cuerpo de Carolina Alo por 113° vez... Eso es irse a B (y aún sin haberse concretado el trágico desenlace...). El fútbol -22 culofáciles corriendo alrededor de un balón Tango AFA 12- es ese deporte que siempre me empeño en comparar con la vida, pero en éste paralelismo futbol/vida la táctica y la estrategia se pueden ir a la concha de la lora cuando un plantel de profesionales se dejan ortear a pedido de su hinchada. Es la racinguinización de la vida, que ya alcanzó a otras hinchadas como la de River y la del propio rojo. Y entonces resulta que la vida es una mierda. ¿Que sería del fútbol sin el hincha (de Racing)? La quimera de un deporte hermoso, una justa deportiva sin igual, una cabalgata de Gillette en tus encías, sexo sin preservativo... pura ambrosía. Entonces no puedo evitar recordar al enfermo mental que decía“no hay nada más sano que el jugador de fútbol...” y “la pelota no se mancha”. Solo lo recuerdo. Cómo también recuerdo que se comió la garompa del negro Charles aunque no debutó con un pibe. Cómo también recuerdo -¿para qué carajos te ponés a recordar?- a mi viejo llevándome al estadio de la doble visera por primera vez a los 7 años, señalándome a Bochini, comparándolo con Charles Chaplin, y luego ir al videoclub a alquilar algo de Chaplin porque ¿cómo carajos iba yo a saber quien era Chaplin a los 7 años? Y no quiero seguir anecdoteandola porque no soy Fontanarrosa, no soy Sacheri, y no te voy a hacer llorar con estas historias pelotudas de gente que se está comiendo terrible pijazo con esto de irse a la B.

PD: si nos salvamos, salgo a correr desnudo (embriagadísimo, y no solo de felicidad) en lugar y horario a confirmar. Promesa.

COMPARTIR |